Светская жизнь Самарской губернии скудна на события. Музыкальная самодеятельность фанатов Эрика Клэптона, показы провинциального кутюрье с апломбом «Париж-Милан-Самара» и… ежегодный сеанс взаимной симпатии работников СМИ и блогеров, организуемый местной телекомпанией для отчета перед правительством Самарской области и заслуженным клэптоманом региона. Но даже в таком кургузом виде она будоражит фантазию и умы простолюдинов, смотрящих на региональную «элиту» с завидным исследовательским любопытством. В редакцию «Засекина» поступило письмо, которое предлагаем считать светской хроникой.

Дорогая редакция!

Зовут меня Жора Барабанов, я из села, замызганного стратегией развития, в двухстах километрах от железной дороги, в вечности от здорового образа жизни и от любой, можно сказать, диалектики. Так что прошу прощать меня сердечно и заранее за все последующее изложение.  Так сложилось, что мне жутко хотелось в этот раз увидеть своими глазами конкурс «Блогер года». Это для меня, знаете, как «Оскар» или инаугурация Президента. Не раз я мечтал попасть на собрание бессмертной информационной элиты большого города, чтобы погреметь интеллектом и выпить бесплатно ради стимуляции коммуникаций. У нас ведь в селе как: пока не вмажешь – с соседом не обнимешься до сорванной дыхалки. Он вот свиней своих в мой огород пускает, будто не видит. А выпьешь с ним, и человек хороший сразу, и симпатичный даже, и морда его не кривая, а амбивалетная. И дались свиньи эти, все равно к зиме все на столах праздничных и в цикле жизнедеятельности будут. Короче, мечтал я ступить в прогрессивное и в нем выпить. Не ступил. Было, видать, кому ступить. Езды на «Блогера» на трех колымагах от моего села, так что уселся я смотреть репортажи из Интернета и собирать видение свое в специальное письмо. Собственно, его вам и направляю в целях возможного использования мнения деревни в вопросах стратегической значимости.

Девушки, конечно, все красивые. У нас в селе таких нет. И умные, видимо, потому что старались одеться в этот раз не как в тот. Вообще, церемония, видимо, состоялась захватывающая. Выпивки много было. Непонятно, почему некоторые говорили о перелоге «информационного поля» (это когда бросают землю и не сажают на нем культуру нужную, у нас под селом такое есть). Никакого перелога с виду, может, и не паханное поле, но рук - то где взять? Что имеем, то имеем. Еще не взял в толк, отчего ругают людей приличных, называют их «фриками» и говорят, что с ними нельзя рядом стоять из-за их заразности. Кто же инфекцию в такое место пустит? Там же люди отдыхают, говорят на ухо сведения полезные друг о друге, так и подцепить что-то ума много не надо. У нас и в коровниках такую живность нездоровую отдельно держат, пока сквозит из них, а тут вон, пешком гулять разрешили. Уверен, врут злые языки.

Я смотрю на фотографии, их такая «Третьяковка» в Интернете, вижу искру затаенную, словно на восьмом дне свадьбы в нашем селе. На снимках, правда, все одни и те же люди. Маловато лиц. Элита, видно, не собралась всей силищей. Вялая оказалась, безынициативная. К тем, у кого, вроде, по слухам зараза, люди так и прилипают, обосновываются возле них, как возле дуниного самогона на кедровых, поближе держатся. Это к плохим так будут льнуть? У нас в селе тех, кто запаршивел, убрали бы давно на лечение, народа и без того мало, работать некому. Не платят же блогерам за это, в самом деле, чтобы они вот эти хороводы с бациллами водили?

Мужик, вон, какой в центре, в костюме, видный, сразу ясно, авторитетный. И выпить любит, и со скотиной, видно, ладит. Она у него будто с рук ест. Редкий дар, между прочим. Говорят, он чужие огороды тяготеет использовать в нуждах, так сказать, естественной надобности. Ну, у всех свои особенности, может, отравился чем днями. Всякое бывает. А люди у нас добрые, сочувствуют таким потравленным и тем, кто по задворкам рыщет. Вроде поиска места это у них, как у кошек в родах, только с особым нетерпением. Нашел место, дело сделал, костюм надел. Все, блогер вечности. На все года. Так что, тут любовь народная мне понятна. И локти люди на фотографиях к нему прижимают, чтобы держать его, а то упадет на них, как мешок, и куда его потом? И девчонки вокруг него вьются. Одна вон, в юбчонке, как у нашей Лизы - бухгалтерши, смотрит на него, как на парторга на собрании с повесткой о моральном премировании. Что же, такая клевая, да в мужиках не разбирается? Лиза наша разбирается, как змий, и эта должна. Раз юбка такая и прищур сметливый, как на васькиной картине.

В общем, думаю, все удалось. Судите сами, если не так, кто допивать и доедать, как все ушли, останется? Кто вот это все заканчивать со столов будет? Это всякие хмурые да больные по углам да по домам бегут, а дожимают застолье  только настоящие мужики, потому что понимают, что добру нечего пропадать. Градус же. А все вот эти разговоры про потерянные смыслы да про сложенные крылья – все ерунда. Я зимой с безделья читал «Восстание масс». Там говорит испанец (понимал тоже в выпивке, наверное), что массы всякие регулярно присваивают функции элит по созданию смыслов. Вот он я, представитель масс. Я присваиваю смысл с согласия испанца и обстоятельств. Если вокруг заразы гоняют воздух девки «духами и туманами», мужики руку жмут с воодушевлением, она больше не зараза. Это явление у них «лидером общественного мнения» зовется, даже когда в чужих огородах по своим делам мечется. И все кругом - тоже лидеры, потому что помогают ему локтями в дорогих рукавах. А чувство локтя - это и есть смысл в наше время хаоса и идейного бродяжничества. Так что, хоть я и не зашел на «Блогера года», он зашел. И не выходит, застрял. Жмет в груди. Подавился, видно, чахоткой какой, или с поля продуло… На том заканчиваю. И так элитам много времени посвятил, пойду до дел своих. А на следующий год на «Блогера года» приеду, выпью хоть с устатку.

Фото со страниц в ФБ: Марина Рудой, Ольга Turbogaga, Наталья Ширяева, Ирина Тулгаева, Владимир Щербина, Сергей Беседин.